Festa della famiglia, della mia famiglia, delle nostre concrete famiglie, con il loro carico di fatiche e di gioie, di traguardi e delusioni, di cambiamenti e aspettative, dello stesso tessuto della vita e allo stesso tempo gravide di promesse d’infinito.

Non è facile, in questi nostri tempi, parlare della famiglia, toccare i temi della fedeltà e della responsabilità educativa, dell’attenzione e della cura per la vita, del rispetto non passivo per l’individualità e la crescita dell’altro, senza sentirsi in qualche modo intimoriti e a volte anacronistici. Allora dobbiamo guardare al Vangelo,  a quella Sacra Famiglia capace, in ogni tempo, di parlare al cuore della coppia.

Quella strana domanda: Perché mi cercavate? pone il problema del valore della vita di ognuno nei confronti del Signore. È l’inizio della propria maturità. Lo scontro tra le generazioni e la ricerca della vocazione disorientano persino la piccola e santa famiglia: non basta volersi bene. E’ sempre, comunque, difficile capirsi.

Se ne parla poco nei Vangeli, in qualche modo rimane tutto avvolto nel mistero, ma sembra quasi di vederli, Maria e Giuseppe, che si scambiano lunghi sguardi interrogativi su quel bambino così straordinario e che serbano tutto quanto succede nel loro cuore.

Un Mistero che diventa rispetto della straordinarietà dell’altro.

Quanto poco rispetto c’è nelle nostre famiglie! Lo sposo, la sposa, i figli sono “proprietà”, i gesti dovuti, lo stupore e la gratitudine banditi dai nostri discorsi.

Dobbiamo recuperare il senso del Mistero dell’altro, che non mi è “dovuto” ma “donato”, ritrovare il coraggio di dirci anche cose che possono sembrare scontate.

Solo così le nostre famiglie riprenderanno quella fisionomia di luogo di comunione che Dio ha voluto creandoci maschio e femmina. Per dire al Signore, anche nel buio della notte: Tu sei la mia luce! come chi è in attesa, come chi è sicuro che la luce verrà.

Il confronto tra le aspettative e la mia capacità reale di attuarle si rivela il più delle volte negativo e desolante. Ho cercato di parlare con quel mio figlio disorientato tra le strade della vita, ma mi è sembrato un dialogo tra sordi…Le incomprensioni con mia moglie non trovano sbocchi, i miei tentativi di ritrovare la serenità di un tempo continuano ad essere inutili…Abbiamo profuso tanti sforzi e organizzato tante nuove iniziative nella pastorale giovanile della nostra parrocchia, ma l’oratorio rimane tristemente disertato dai giovani…Mancano ancora molti anni nel mio percorso lavorativo e l’azienda dove lavoro sta entrando in crisi, temo per il futuro della mia famiglia e non so davvero cosa fare…

Allora eccoci qua, oggi, tutti seduti su un prato alla periferia della città di Betsaida, immagine di tutte le nostre periferie, di tutti i nostri bisogni e miserie, ad ascoltare lui, il maestro Gesù, e le parole dei discepoli è come se le dicessimo noi, affranti dalla vita e dalla piccineria del nostro cuore: Qui non abbiamo altro che cinque pani e due pesci!

Liberami, o Signore, dalla limitatezza del mio sguardo. Liberami dal convincimento che io posso fare poco o nulla, mostrandomi continuamente che cinque pani e due pesci, affidati alle tue mani, possono anche l’impossibile. E solo l’impossibile di Dio rende luccicante il cuore e moltiplica la vita.

Il problema non è la quantità ma lo stile. Il coraggio di cominciare a fare quello che posso, tutto quello che posso, affidandolo alle mani capaci di Dio. Il mio Dio, che prova “compassione” per me e per i miei bisogni. A tutte le mie proteste d’incapacità, a tutta la debolezza che dichiaro nel mio servizio agli altri, risponde con una tenerezza devastante: “Io riempio la tua vita di doni e tu sei prezioso ai miei occhi”.

Nostra ricchezza è solo ciò che sappiamo donare, nient’altro. Dentro la dimensione del gratuito e dell’offerta, l’inatteso diventa realtà di condivisione, fragranza di un pane che sa di cielo e accende la fame di cose grandi.

Nell’incrocio di destini del naufragio della Costa Concordia alcune storie emergono e restano nella memoria anche quando il telegiornale è finito, il pc spento. Come la storia del passeggero disabile salvato da un viaggiatore che ha trascinato la carrozzella verso le scialuppe; o del commissario di bordo rimasto intrappolato e ferito dopo avere aiutato molti altri; come le storie di salvagente allungati a un amico o a uno sconosciuto, che si salva, e poi sul molo dell’isola del Giglio cercherà invano la faccia che vuole ringraziare. Ma dallo stesso groviglio di memoria annodato attorno a una nave che affonda vengono altri echi: di salvagente contesi e strappati, di spintoni per accaparrarsi un posto su una scialuppa, di bambini abbandonati dalle baby sitter al miniclub, nell’ora della paura. Addirittura del comandante che, sembra, ha abbandonato la sua nave, quando, per legge e per onore, avrebbe dovuto essere l’ultimo.

Il coraggio e l’egoismo o la viltà emergono dalle testimonianze del naufragio con una schietta evidenza, che però non sempre corrisponde agli schemi precostituiti. Il coraggio si mostra su facce che avresti detto qualunque, e non magari dietro una divisa, a delle mostrine, là dove te lo aspetteresti. Perché una tragedia come quella dell’altra notte è una sorta di reagente nel coacervo di sconosciute umanità di una grande nave con 4.000 persone a bordo, una festante nave appena partita per una lieta crociera; dove si mangia, si beve, si balla, e la vita appare spensierata, e si può e forse si desidera, stanchi, finalmente in vacanza, di dimenticarsi di sé.

Repentino, l’imprevisto si manifesta con un boato, le luci che si spengono, la musica che tace. Confusione, cellulari che squillano, figli che non si trovano, passi di corsa, paura. Poi la regale ammiraglia che si inclina, il panico che si insinua. Che sia possibile morire così, sulla più grande nave da crociera italiana, a poche centinaia di metri dalla terra?

E nel momento in cui questo pensiero si fa strada nella lucente città sull’acqua, in quella babele di lingue fra loro straniere, di colpo ognuno viene riportato in sé, alle domande più vere. Se nella vita quotidiana è possibile illudersi di essere forti e generosi, negli istanti di una emergenza, mentre la folla spinge e le carrucole delle scialuppe cigolano inceppate, non si può traccheggiare, né ingannarsi. C’è una molla potente e antica, l’istinto di sopravvivenza, che spinge verso la salvezza. Come accadrebbe in un’orda di animali inseguita dai cacciatori: si travolgono fra loro, tesi a sopravvivere. Eppure in alcuni, in tanti, contro all’istinto, qualcosa insorge dentro, una cosa che in un’ottica puramente darwinista è strana, perché non risponde alla logica della selezione del più forte: chi si ferma e aiuta un vecchio, chi cede il suo salvagente, chi prende in braccio uno sconosciuto bambino. Fra le urla, fra gli spintoni, anche mani allungate ad aiutarsi, coperte allargate sulle spalle di gente mai vista, passi che tornano indietro, a cercare chi manca.

Cos’è, che fronteggia l’istinto di sopravvivenza e compare inaspettato, in uomini che magari avresti detto pavidi, in vite che avresti detto qualunque? L’ora di una tragedia vaglia gli animi e interroga, e in un istante bisogna rispondere: viviamo solo per noi, ci importa solo di noi, o invece il destino degli altri ci riguarda, e quel vecchio smarrito all’improvviso ha la faccia di nostro padre, e non possiamo lasciarlo solo? La domanda di certe ore è terribile, e rivela, senza possibilità di mentire.

E noi che non c’eravamo stiamo a guardare e ad ascoltare, attenti, commossi e come stranamente inquieti: e tu – è come se qualcuno ci dicesse – in quel buio, in quel panico, cosa avresti fatto? Saresti tornato sui tuoi passi, tu, per un grido avvertito in una cabina chiusa? Certo le madri, i padri, sì, ritornano, a cercare i figli. Ma c’è gente che non era padre né madre, eppure è tornata indietro, come inesorabilmente legata all’altrui destino. Ed è questo, in una notte come quella del Giglio, il più grande mistero.

Marina Corradi

Un po’ come essere intrappolati nella figura dell’architriclino, il direttore del banchetto, che rimane piacevolmente sorpreso dalla qualità e dall’abbondanza di un vino che giunge inaspettato verso la fine della festa, ma non sa vedere oltre la meraviglia del segno e non viene trascinato dentro il Mistero.

Vedere oltre il segno non è attesa del miracolo nella mia vita, ma afferrarne la promessa realizzata che la trasforma in pienezza. Compito del segno, o manifestazione, come l’Epifania, il battesimo di Gesù e oggi le nozze di Cana, è di introdurci nella conoscenza di Gesù, sovrabbondanza dell’amore di Dio per la nostra gioia.

Amore di Dio è questa festa di nozze a cui non viene mancare la gioia. È danza, sorriso, bellezza ritrovata. Vero come il desiderio di donarsi e vivere insieme, fecondo come l’unione sponsale. Perché l’esperienza di Dio ha a che fare con l’aspetto più gioioso della nostra vita, quello dell’amore.

Nei Vangeli non se ne trova traccia, ma sono sicuro che Gesù, nei suoi giorni tra noi, ha sorriso, scherzato e, perché no, danzato alla vita. Dio trasforma la nostra acqua in vino e tutto diventa festa.

Ma ci sono due condizioni, semplici eppure essenziali. La prima è l’offrire, il donare. Gesù ci chiede di riempire le nostre giare di acqua. La fedeltà e la disponibilità sono i valori attraverso i quali Dio trasforma tutti i nostri vuoti in pienezza, le nostre lacrime in sorrisi, la disperazione in gioia.

La seconda è l’atteggiamento di Maria, le uniche parole che pronuncia nel Vangelo di Giovanni: “Qualsiasi cosa vi dica, fatela”.
È possibile conseguire la gioia promessa se ci si lascia educare da lui. Se pretendiamo noi di sapere dove attingere la gioia che ci serve, non la troveremo. Ciò che conta è la parola di Gesù.

A chiunque lo desideri Dio propone questo cammino, che è fatica e gioia, nozze fra terra e cielo, umanità nuova e liberata.

Marco, oggi, ci propone un balzo di trent’anni. Non si dilunga sulla natività e nemmeno sull’infanzia, ma ci mostra un Gesù ormai adulto, sulle rive del fiume Giordano con quel suo cugino Giovanni, asceta e predicatore sanguigno, che abbiamo ben conosciuto nei racconti del percorso di Avvento.

Continuità del Natale è questo battesimo che giunge in modo affrettato, quasi precipitoso: Dio discende ancora e ancora nella storia dell’uomo. Discende in noi, nasce in noi, perché anche noi rinasciamo in Lui.

Un senso di questa giornata credo si possa cogliere attraverso tre icone significative.

Cammino. I Magi si erano messi in cammino seguendo una stella. Gesù lascia la Galilea e cammina verso i confini della Giudea, che erano poi i confini dell’impero romano. E poi c’è una folla anonima che ha camminato a lungo per recarsi da Giovanni il battezzatore.

C’è un cammino tra i nostri tanti cammini che conduce dentro di noi. A volte a guidare questi passi sono le asprezze della vita, la perdita di una persona cara, la scoperta del vuoto che sta dietro tante nostre certezze, o anche solo l’insoddisfazione che si accompagna al trascorrere dei giorni…

Là dove ci sono ferite nasce il bisogno di spazi nuovi, di aperture alla luce, di vita diversa e più gustosa.

Acqua. Gesù immerso nel Giordano, mischiato alla folla dei penitenti. Se ancora avessimo occhi capaci di stupore, Gesù, qui, ci meraviglierebbe. Dopo trent’anni vissuti nel silenzio di Nazareth, Marco ci racconta che questo è il primo gesto pubblico per rivelare la sua missione tra gli uomini. Anche il Battista fa fatica a digerirlo, ma questo è lo stile dell’altro mondo!

Umile tra gli umili, povero tra i poveri, sofferente tra i sofferenti, totalmente immerso nell’umanità con la forza sovrumana dell’amore.

Cieli. Eccoci nel cuore del brano evangelico: “E subito, uscendo dall’acqua, vide squarciarsi i cieli”. Cieli aperti, squarciati, un desiderio che prima o poi proviamo tutti. Quante volte nella nostra vita il cielo ci è apparso buio e cupo, simile ad una cappa impietosa che restringe i confini e toglie sapore alle cose!

Cielo cupo sono le ingiustizie, di cui a volte siamo artefici noi stessi; cielo cupo è l’odio, l’arroganza, la persecuzione religiosa fino al martirio che ci capita di vedere anche in questi giorni; cielo cupo è la mancanza d’amore che devasta il cuore del mondo e riduce la vita.

Il cielo si apre se con tutto me stesso divento obbediente alla volontà del Padre. Cieli e terra si aprono se giustizia e pace fanno radici dentro di me, finalmente figlio, da sempre amato, di cui Dio si compiace.

Allegato il manifesto da stampare e diffondere.

apri la porta al mondo

Si avvicina il VII Incontro delle famiglie che si terrà alla presenza di Papa Benedetto XVII dal 29 maggio al 3 giugno 2012 a Milano. Servono almeno 100.000 famiglie residenti nella diocesi di Milano o in zone limitrofe (al massimo a circa un’ora di tempo – vedi cartina allegata) che mettano a disposizione un po’ di spazio in casa loro. Dal 10 al 19 gennaio la Fondazione Milano Famiglie 2012, l’ente che organizza l’evento, propone otto incontri sul territorio della diocesi di Milano nei quali sarà presentata l’organizzazione dell’accoglienza e alle famiglie sarà illustrata la straordinaria opportunità di ospitare a casa propria una famiglia proveniente dal mondo.

Chiediamo la vostra collaborazione per dare notizia degli incontri – in particolare quello nella vostra zona pastorale – sul vostro bollettino, sul sito parrocchiale o decanale, con i vostri strumenti.

In allegato trovate il manifesto “Apri la porta al mondo”: vi chiediamo di stamparlo in formato manifesto (A3) e esporlo nelle vostre chiese, oratori, centri aggregativi, e formato volantino (A5) per poterlo distribuire in modo capillare a tutte le famiglie.

Ecco il calendario degli incontri:

10 gennaio ore 20,45:
- Collegio De Filippi, via Brambilla 15, Varese
- Cineteatro Manzoni, Piazza Petazzi 16, Sesto San Giovanni

11 gennaio ore 20,45:
- Auditorium S. Fedele, via Hoepli 3 B -Milano

12 gennaio ore 20,45:
- Parrocchia Sacra Famiglia, piazza Paolo VI 1, Peschiera Borromeo

13 gennaio ore 20,45:
- Parrocchia Santi Sisinio, Martirio e Alessandro, via Fiocchi 66, Lecco
- Oratorio San Gaetano via C. M. Maggi Abbiategrasso

17 gennaio ore 20,45:
- Museo del tessile, via Galvani – Busto Arsizio

19 gennaio ore 20,45:
- Teatro l’Agorà, via Amedeo Colombo 6, Carate Brianza

Trovate uno spot dedicato alle serate informative al link http://www.youtube.com/watch?v=a33xIdJ880Y&feature=relmfu

Grazie per la collaborazione.

Settore comunicazione
VII Incontro mondiale delle famiglie Milano,
30 maggio – 3 giugno 2012
comunicazione@family2012.com
www.family2012.com

Sono molti i rimpianti che hanno appesantito il nostro cuore  nell’anno che si è chiuso: tante le delusioni, le brutte sorprese, i dispiaceri. Eppure così è il cuore dell’uomo, non si arrende al male, nemmeno di fronte alle nuove miserie dei giorni. Nemmeno questa crisi, col suo carico di povertà e fatiche, nemmeno la mia cronica incapacità di perseguire il bene, riesce a soffocare il desiderio di speranza.

E proprio di speranza ci parla la liturgia di questo primo giorno dell’anno, Giornata mondiale della pace, attraverso due parole ricche e prodigiose come sono le parole di Dio.

Benedire. Ti benedica il Signore e ti custodisca. Il Signore faccia risplendere per te il suo volto e ti faccia grazia. La prima è una benedizione colma di luce, da cui prendere respiro per iniziare l’anno nuovo. Una benedizione da riversare ai fratelli, per benedire uomini e storie, cielo e tempo, cuore dell’uomo e volto di Dio. Come si fa a benedire? In te risplenda il suo volto. Il volto è la finestra dell’anima e racconta chi ti abita. Può sembrare poca cosa ma è l’essenziale. Dice di un Dio dalle grandi braccia e dal cuore di luce. Bendizione non è né salute né denaro, né fortuna o lunga vita, ma semplicemente luce di persone che emanano bontà, generosità, bellezza, pace: il nostro Dio ci benedice ponendoci accanto angeli dal volto umano e dal cuore luminoso. Basta accorgercene.

Custodire. Maria, da parte sua, custodiva tutte queste cose, meditandole nel suo cuore. Preoccupazione di Maria non è parlare, spiegare o capire ma  custodire. Custodire è parola preziosa perché è carica anzitutto di stupore: si custodiscono le persone care, le amicizie, i ricordi belli del passato; si custodisce cioè quello che nella nostra storia ha generato meraviglia e gratitudine. Maria, maestra di fede e di stupore, ferma le cose, le rallenta, le fa parlare, medita su tutto ciò che stava accadendo e interroga in silenzio il volto di Gesù: custodiva e meditava nel cuore, dice Luca. Nel cuore, perché la storia di un figlio è scritta prima di tutto nel cuore di sua madre. Custodire è il verbo che salva il passato, che preserva la gratitudine, che fa della memoria un albero vivo di frutti, del cuore un archivio di grazia. Meditare salva il presente e il domani, è scoprire per oggi e per domani le strade che conducono verso la pace, la grande pace promessa dalla benedizione di Mosè.

Benedire, custodire e meditare, suggerimenti sublimi per imparare a dire per il passato: grazie, e per il futuro: sì.

Oggi sembra stridere l’atmosfera che accompagna normalmente questi giorni con la realtà di tante famiglie cui si prospetta un futuro fosco e difficile. Non convince il corso dell’economia globale e nazionale. Non convince l’equità della distribuzione delle risorse del paese. Non convince la dittatura dei mercati che impongono situazioni di disuguaglianza sociale, come fossero mostri dal volto insensibile e inumano.

Ma è ancora Natale. Giorno della follia di Dio, giorno in cui l’eternità viene ad abitare il tempo. Questo nostro tempo. Sì, tempo di bassezze e mediocrità se vogliamo, ma dominato più dalla povertà del cuore che dalla mancanza di denaro.

È ancora Natale per tutti coloro che hanno orecchie capaci di cogliere il vagito di un bambino, che cela un Dio fattosi carne e sangue per amore dell’uomo. Un Dio che ha perso la testa per noi.

Una pazzia, insensata, impensabile. Eppure la nostra realtà. È la nostra storia: in quell’ora, in quel momento, in questo momento, tutto cambia, tutto si trasforma e trasfigura. Perché l’Onnipotente, l’Innamorato, l’Imprevedibile, si lega inestricabilmente alla mia vita, ad ogni vita.

“Hai moltiplicato la gioia, hai aumentato la letizia” (Is 9,2a). Questo è il vero senso della festa che vogliamo celebrare e vivere, fatta di cose che non si pesano in quantità ma in qualità. Che non si misurano in estensione ma in profondità: incontri autentici, momenti di condivisione, equilibri di silenzi e parole, tempo offerto all´altro nella gratuità. Festa per sentire che questo è davvero un giorno diverso dagli altri, anche dentro la sofferenza e la fatica, anche dentro le ristrettezze e i miei peccati. Festa per vedere la realtà con occhio diverso, con lo sguardo attento a cogliere il bene nascosto in chi amiamo, per essere autenticamente noi stessi, desiderosi di amare ed essere amati.

Ecco, festa del santo Natale, dove l’amore trova lo spazio per essere raccontato. Finalmente.

“Oggi è il giorno dello stupore, della gratitudine e della speranza.
Oggi è il giorno in cui possiamo nascere e rinascere, possiamo permettere che le nostre nudità siano rivestite, che le nostre ferite siano medicate, che le nostre solitudini siano riempite dalla Tua presenza.
Oggi, Dio, Tu vieni in noi, ad abitare negl’angoli più bui della nostra storia e li riempi con la tua luce, oggi ci chiami a deporre ogni arma e ogni difesa. Servono mani vuote, libere, pronte, disarmate per accogliere il tuo dono, il dono più grande che una creatura possa immaginare: il suo stesso creatore.

Ci proveremo Signore.
Proveremo a non riempire di inutilità e di emozioni vuote questo Natale; proveremo a sentirne lo scandalo e la follia; proveremo ad accoglierti e lasciarci accogliere.
Proveremo, Signore, a vivere un Natale vero.” (don Roberto Seregni)

Buon Natale 

Forse questo Natale sarà il solito Natale anestetizzato da segni e da cose futili, magari dal tono più dimesso, che lasceranno il cuore nuovamente arido e inquieto.

Ma c’è questa frase nel Vangelo di Luca, oggi, “domenica dell’Incarnazione, domenica dell’annuncio della speranza del mondo: “Nulla è impossibile a Dio”. Una frase posta ai piedi di questa settimana, ai piedi di tutte le mie fragilità e di tutte le disperazioni della vita. Una frase posta ai piedi della storia di ogni uomo.

E sono parole scaturite dalla bocca di un angelo, rivolte ad una oscura fanciulla adolescente di Nazareth.

L’angelo è colui che parla a nome di Dio. Angelo come il Battista, rigoroso annunciatore che ci ha accompagnato nei giorni di quest’Avvento. Angelo come i tanti angeli che attraversano la nostra vita, le nostre strade, i nostri quartieri, le nostre case. Di cui spesso non ci accorgiamo nemmeno, ma che testimoniano con la loro vita, fatta di gesti semplici e quotidiani, che accogliere il Signore è possibile ancora oggi.

Annuncio sconvolgente a Maria, dunque: una ragazzina all’apparenza per niente speciale, in un paese sconosciuto posto ai confini del mondo. Eppure da questo fatto tutto cambia, a dispetto di ogni logica. Così è Dio. Imprevedibile.

Come a dire che non è importante che io sia straordinario o sappia fare cose grandi perché Dio nasca nella mia vita. Non serve aver raggiunto traguardi ambiti o riconoscimenti sociali per condividere e godere della presenza del Signore. Serve unicamente un cuore ancora capace di stupore.

Come Maria nelle parole di padre Hermes Ronchi:

“Che cosa stupisce Maria? Il fatto che lei, piccola, può rendere grande, nella sua esistenza, il Signore:«Io magnifico, io rendo grande ilSignore!». Dio è grande o piccolo agli occhi dell’umanità a seconda che questa piccola creatura gli dia spazio o gli chiuda le porte della sua esistenza. Il fatto di sentire che la sua vita è ciò che ha ricevuto, un tessuto di doni: «Ha fatto della mia vita un luogo di prodigi». È uno stupore riconoscente. Il mistero della fede consiste nel ricevere o, più precisamente, nel lasciarsi trasformare, trasfigurare, permeare da ciò che riceviamo ogni giorno.”  (H. Ronchi, Le case di Maria)

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